y el viento parpadea las solitarias horas del dia
mientras la bruma enardecida nos pregunta si aun queda mañana.
Somos seres solitarios marcados por torrentosas aguas de olvido
y pensamos que seria de aquellos fantasmas que miran nuestros
rostros tristes envueltos en nubes de pequeñas tormentas?
fantaseamos con momentos mejores, donde no miremos la nada,
donde ríamos sin decirnos nada.
continuamos vacios con la soledad en nuestra alma,
con las huellas de acontecimientos perdidos
en vasos semillenos de lágrimas de pena y a veces de alegria;
son aquellos vientos que me recuerdan si lo vivido fue en blanco y negro
o tomamos los colores y los arrojamos al vacio formando un cuadro de nostalgias casi perdidas
en blancos amaneceres que se reflejaban en nuestras caras.
y si permitimos que la vida continue extensamente'?
que nuestra piel no se arrugue con las marcas de la existencia?,
que cada surco no refleje nuestros pesares y glorias?...
podria ser un poco mas fuerte cada dia,
podria ser como todos quieren que sea
aunque la falsedad siga siendo la soledad misma
y tus cantos pasajeros
mis compañeros fieles en las sombras de los pasillos envueltos
en tu aire de niña frágil
en tu aire de niña fuerte
en tu ganas de ser pequeñas mujeres al mismo tiempo
y a la vez actuar como adulta,
como el tiempo te obliga actuar a veces..sólo a veces
aunque no dejaríamos de sonreirnos ni sonreirle al mundo
cuando nos paramos solo a verlo continuar todo...todo
mientras seguimos ahi de pie y estáticos
con la frente fija en el suelo
tratando de entender por qué el viento es tan cruel
y se lleva tus recuerdos de cuando eramos simplemente libres,
libres en la penumbra de la nada,
libres en los atardeceres inventados
y libres en las cárceles de lo cotidiano.
pensemos en una forma de pasar sin tropezar,
de ir contra la corriente cada vez que podamos,
de salir sin arrepentirse de lo dicho y hecho,
de mentiras blancas y de orgullos humildes,
de sentarnos nuevamente donde mismo empezamos
para reflexionar lo visto
para ver al viento parpedear las horas del dia...
las horas de todos los dias
muriéndose con soplos cortos y agónicos
como si fueran pequeñas lluvias pasajeras.
